el reduccionismo cuantitivista

Como si de importancia resultase, mencionaré que esta es la transmisión número IOO de esta, nuestra tartamudeante verborrea. Entretenido con el perejil de pakistán y havana club, digiriendo las imágenes de un gentil minotauro que tropieza con torpe villano, entre las páginas de un naufragio. 

"Si el Ingenio, y así pues el Saber, consiste en aunar las remotas y separadas Nociones y hallar la Semejanza en cosas desemejantes, la Metáphora, entre las Figuras la más aguda y peregrina, es la única capaz de producir Maravilla, de la cual nace el Gusto, como de repentino trueque de la scena en el theatro. Y si el Gusto recopilado de las Figuras es el de aprender cosas nuevas sin fatiga y muchas cosas en pequeño volumen, he aquí que la Metáphora, llevando en vuelo nuestra mente de un Género a otro, nos hace ver en una sola Palabra más de un Objeto."

(Umberto Eco, La isla del día de antes)

Metáphora gráfica

Misha, San Francisco de Dos Ríos. Diciembre 2011

Misha

Muestra fotográfica de algunos trabajos de Misha, pintor del crew Niños Perdidos. Las distintas inscripciones urbanas de Misha dibujan un mapa pictórico de personajes maravillosos extraídos de una estética similar a la de los dibujos animados, pero también un animalario de bichos urbanos que vigilan desde los muros a los ensimismados transeúntes. 

Hacienda Vieja, Curridabat. Agosto 2010

La Cali, costado sur antigua estación de Trenes al Atlántico. Agosto 2010

 Autopista Florencio del Castillo, San Rafael. Septiembre 2010

Centro de Cartago. Septiembre 2010

 Luitico (izq.) & Misha (der.), plantel abandonado en Cartago. Septiembre 2010

 Plantel abandonado en Cartago. Septiembre 2010

 Escuela en barrio El Molino, Cartago. Septiembre 2010

 Gasolinera abandonada, inmediaciones Metrocentro, Cartago. Septiembre 2010 

 Hacienda Vieja, Curridabat. Enero 2011

La Cali, costado sur antigua estación de Trenes al Atlántico. Febrero 2011

Transitarte. Marzo 2011

Misha & Luitico, inmediaciones UCR, San Pedro de Montes de Oca. Mayo 2011

  Inmediaciones UCR, San Pedro de Montes de Oca. Agosto 2011

 La Cali, costado sur antigua estación de Trenes al Atlántico. Octubre 2011

Carretera a Paraiso, Cartago. Noviembre 2011

Parque las Artes, San Pedro de Montes de Oca. Diciembre 2011

   Inmediaciones UCR, San Pedro de Montes de Oca. Mayo 2010

 

Centro de Cartago. Septiembre 2010

Capoeira Angola: danza, música, tradición

Enlazamos transmisión con el lanzamiento ilegal de Banana Medya, medios audiovisuales contra el lavado cerebral.

Graffiti o el lenguaje de los deslenguados (demo version)

Este es un demo version del documental etnográfico que estoy produciendo en torno a la subcultura del graffiti artístico en Costa Rica. Pronto habrá noticias sobre el estreno del extended version.

Térraba

Algunas fotos de la hermosa comunidad indígena de Térraba, localizada en la zona sur de Costa Rica, a 210 km de la ciudad de San José. Actualmente esta comunidad se encuentra amenazada por intereses económicos ajenos, específicamente el deseo del ICE de construir un megaproyecto hidroeléctrico en la zona, el cual destruiría casi por completo su territorio. El proyecto hidroeléctrico Diquís, el cual será el proyecto más grande de su tipo en toda Centroamerica, representa un grave riesgo para las culturas indígenas asentadas en los territorios que serían inundados.

 Mural en el Salón Comunal de Térraba

 Finca El Descanso

 Mural en la Escuela de Térraba

 Parte de un trapiche

 Máscaras tradicionales y artesanías del artesano Leonel Villanueva

  Máscara de Volmar Rivera

de ventanas y pájaros

Artistas: Misha & Luitico. Foto: MR, Agosto 2011. Locación: San Pedro

Yo le quería regalar aquella ventana para que divise queda la muerte del astro mayor cada tarde, su luz agonizante sobre los potreros y la deidad rumiante. Deseaba tenerle junto a mí en ese balcón, que es como decir “un pedazo de jamaica”, embrujarle de abejones milenarios; quería enseñarle el microcosmos de humus, que es como tener la perspectiva de un dios antiquísimo, ver pasar la vida del ser humano como la de una hormiga empeñada en una industria absurda e inacabable. Darle a beber el oxígeno nuevo de la primerísima lluvia, llevarle al árbol donde se enrosca orgullosa la víbora de mi incertidumbre y mi desvarío; darle a palpar el coral bajo sus pies, la marea zoológica que es lo más parecido a la “eternidad”, engrandecida por los fluidos del amor carnal, pero también de las ingratitudes. Marea nuclear, es también, de huesos y mortandades. Yo quería compartir el ron y la yesca, que es como decir “estoy en jamaica”; sumergirle en el sopor de cítara y curri. Sepultar el lenguaje y la filosofía, hablarnos como animales,  posar libre de la máscara; habitar bajo el almendro y su orgiástica sombra, jugar un rato a ser pájaro, mientras nuestra conciencia, allá en el averno, se ocupa de nuestras huecas realidades.  

Foto: MR, Agosto 2011. Locación: Monteverde

Lepra urbana

Cuántas descripciones de la ciudad pesan sobre la testa de los poetas. Cuántos periplos abyectos, sonámbulos o en vigilia, moviéndose atemorizados en aquel mosquero de calles y avenidas, entre el tropel de putas leprosas; cuántos fantasmas cabizbajos anduvieron los pliegues de tus cañerías, las venas de tu conciencia… ¡Maldita ciudad vociferante!
Cuántos pobres diablos se arrojaron de tus altos techos para beber sedientos de tu asfalto, para enlodar de sangre tu mugre adoquinada, para dejar una marca desesperada en tus anónimas paredes. Cuántos gritos ahogados por las incansables bocinas, cuantas vaginas lamidas por la pútrida lengua de los escaparates donde desfilan asépticas tus chucherías. Cuántas almas errantes atormentadas perennemente por el infalible e inmisericorde puño de la urbe de hojalata, cuanta cucaracha aplastada bajo los caites de tu civilización, bajo tus nubes de smog, bajo tu esperanza de alcantarilla. Cuántas de tus pocas flores fueron alimentadas por tu sol mortecino, por mi mal disimulado asco.

berrea puto

Yo cada día más enfermo de esta mierda que no me deja reír, que solo me deja disfrutar los simpson y la cama, el cuarto-claustro, los cuadros obstinados que cuelgan de maltrechos clavos, justo como cristo en el monte del aguacate, viendo a ver cómo se baja del palo sin nadie que le ayude.
Así pasan mis tardes, entre blasfemias inocentes y rápidas ojeadas al reloj hijodeputa que rige la existencia, no hay un solo recoveco de la vida que escape al moho todopudiente de la rutina, a su tedio omnipresente; y así ni Nietzsche te libera, todo el panteón de filósofos se trastoca en una fábula de mal gusto, con todo y la solemnidad de un polichinelas. Me va la vida en ello, los ojos apuntándole a la nada, y ni unas buenas nalgas distraen la trayectoria de la mirada que se extravía en el mismísimo pozo sin fondo de la absurdísima nada, tediosa, rutinaria. Así pasa la vida, con el amor deshaciéndose, pudriéndose en la boca, antes de poder ser enunciado, liberado, materializado. Así matamos toda esa dependencia ingrata, como esos demonios que hay que evitar invocar para que no estorbe su presencia las malas noches, esas que saturan de oquedad cualquier espíritu, por profundo que a simple vista se nos antoje. Así va la vida, quejándome como de costumbre, que hasta eso se vuelve rutina.

Aforismos sobre el tiempo

i
El ser humano, no contento con dominar la naturaleza cual bestia indomable, decide llevar el ejercicio de su imperio hasta las últimas consecuencias: penetrar y alterar los ciclos naturales. ¿Qué es la ingeniería genética sino una alteración del ritmo de los procesos naturales? Apenas una pequeña parte de nuestra guerra contra el entorno, contra el tiempo y la muerte.

ii
El único grupo social para el que el tiempo es dinero es la burguesía. Los demás, en tanto pobres o desposeídos de los medios de producción, deberían adoptar una noción más relajada del tiempo, un tiempo del juego y el placer, un tiempo de la vagancia y la charlatanería. Un tiempo vital. No obstante, el látigo de los detentadores del monopolio de los medios de producción hace bailar a todos al son de su ritmo frenético, llenan cada intervalo de mi reloj con su absurdo modus vivendi. Ahí está ese aparatejo – omnipresente – crucificando siempre con sus agujas mis horas de vigilia.
 

iii
Aún cuando el tiempo – lo mismo que dios – no existe más que como convención social, reina de la forma más vil y abyecta sobre la existencia. El ser humano sigue empeñado en ser esclavo de su propia cabeza.

Llueve

Créditos imagen: http://blogs.nyu.edu/blogs/caw338/notanothermoopoint

Llueve,
esa entidad metafísica
ese acuoso modo de vida
esa actitud ante la existencia del trópico
ese mirar obstinado de ventanas líquidas
ese huracanar de presas a las cinco 
ese contemplar el alma enmohecida
ese rumiar de nubes sobre el zinc
ese ulular sagrado de vida
ese salpicar de tristeza en la vereda
ese acurrucar con cartones la infancia
ese parangón de paraguas, de gotas, de lágrimas
esa marea ingrata de sombrillas
ese atropellarse de peatones en fuga
ese tumulto de pezones templados
esa su evasión de charcos
ese vapor infernal que sube del suelo
ese naufragar incierto de monzones
ese inundarse de incertidumbre.

Blasfemias

I

Sentado junto a la pista

las hormigas alagargan el sueño

en las latas de sardina, 

fabricadas en brasil o en china

¡que ya no quedan latitudes no esclavistas!

que nunca las hubo,

noches con luciérnagas

y sin embargo es una mañana de luciérnagas

que se posan en mis párpados 

con sus patas de letargo

y preñan de risa

una res bajo la lengua.

Ocho de la mañana,

más hormigas se acorralan

en su mezquindad de sardina

¡una lumpenburguesa para llevar! 

pues son las ocho y hay risa de cherepo

adicto al zancudo,

algo queda de felicidad,

algo hubo.

II

¿Acaso no amé suficiente la mañana,
el despuntar espiritual del aura, 

el amanecer del mundo,
el retorno de las almas,
acaso no besé suficiente el recuerdo de mis dos amadas,
no presté atención a la risa del cherepo
no gocé de todo el dolor y el vicio,

de las patas aletargantes de la luciérnaga,

del color hongomarihuana
de la música candyflipeada?

III

La vida es dura...
dormirse con esas palabras en la boca
en la punta de la lengua que otrora 

lamió exóticos placeres
ya no está hiel amarguísima
de necesidades y carencias
de angustias marinas,
dormirse con la vida como pesadilla,
sin blasfemar, porque el jumento no habla 

no siente

no opina...

Más dura será así la vida de quien tiene conciencia
– animal con cultura –
de la injusticia que le castiga.

Polvo

Artista: PM. Ed. Saprissa, San Pedro. Créditos fotografía: MR (copyleft)

Tanto hijueputa en la calle, y tanto rayo que se desperdicia. 

Del saber popular

La vida es un edificio construido con los escombros de nuestros sueños, la muerte no es más que el derrumbe de ese edificio, el despertar del sueño, el escombro al escombro, la vida hecha ruina, el polvo al polvo, decía el dios alfarero que ya en aquellos primigenios días hacía alarde de una tal lógica del reciclaje de la energía y la existencia, la transformación circular de la materia, un volver al punto de inicio sempiternamente, lo absurdísimo de la vida. El polvo al polvo, sin embargo, condición reservada a unos pocos, pues, habrá quienes deban ser pasados primero por el fuego, y así será apropiado, diremos “más exacto”, afirmar del polvo a la pira, del fuego a la ceniza, entiéndase: morir como un perro calcinado. O del polvo al agua, del agua a un playón de un río hediondo a mierda, o sea, del polvo al cieno, una muerte de limo apestoso. En resumen: del polvo a la mierda, eso te espera, malandrajo suburbial.

Afga no están (o la miopía del Weltanschauung)

Créditos fotografía: uruknet.com

Afga no están
siempre serán los mismos
afganizando en ciénagas de limo y hueso,
siempre una nueva guerra
secará las cañerías vitales
de tus hijos, Afganistán,
tratándose de la muerte
de un infante que llovió en pedazos
sobre tus techos bañados de luna y nieve
no hay razón
no hay razón que valga
y justifique sus zapatos yertos bajo la lente de la cnn,
será un shahid...
¿quién no lo es en tus malditas tierras
irrigadas de plomo de tantas y variadas procedencias?

no hay razón ni bálsamo para tal raudal de muerte,
siempre una nueva guerra
como decir una nueva aurora
amanece tras tus montañas
para caer en ráfagas sobre el cuerpo de las hamshiras
siempre un paso atrás del falo de Afganistán,
arrastrando el grillete de tu machismo
el juego obsceno de las gallinas ciegas,
de tu miope Weltanschauung,
no hay matanza que dios no mande
ni injusticia que le disguste,
tus niños, los santos mártires
engrosando el listado de cadáveres,
tus viejas gallinas ciegas
asomándose al mundo por la hendija de su vagina.